Poeta Cool-Cold

El Poeta Cool, que habla de Amor, el Poeta Cold que intenta limitar la vida a decir sólo que ama, que el Amor es su Amo y Señor, que no existe otra cosa mas que Amar y ser Amado. Que ve como normal las úlceras que salen del capullo para ser mariposas en el estómago. Que creen sana la enfermedad de sufrir y llorar por quien ni siquiera reconoce su nombre...

Ese Poeta Cool-Cold, que llora por Amar a quien no lo Ama, teniendo de Ama a quien su desprecia su Alma. Ese Poeta Cool-Cold, que se sienta a beber y a sufrir como deporte olímpico, para tener un record mundial en Penas.

Ese Poeta Cool-Cold que dice que sólo Ama a su Ama. Que reprime el resto de sus emociones. Que renuncia a reir, por quitarle credibilidad a su Dolor... Ese Poeta Cool-Cold que socializa con otros Igual a Él. Otros que hacen lo mismo, y veneran a otros mas antiguos Poetas Cool-Cold's que murieron heroicamente, llorando por otro Amo que no los Amó.

El Poeta Cool-Cold, ¿sabe lo que es el Amor? 

La Muerte del Unicornio

Bajo el helado filo de la Realidad, yace inherte, el último ser de Luz. La última porción de Utopía de un mundo contaminado de Empiria. Lo idílico se esfuma al ver su cuerno tocando el piso.
El Ser de Luz, lo Inocente, lo Maravilloso, aquello que sólo se consigue en el Jardín del Edén, y que habíamos logrado tener para nosotros, hoy ya no existe... Hoy es un recuerdo manchado por la mediocridad de una situación que nadie supo manejar.
Lo más bello que supimos lograr, se evaporó al despertar una mañana. Los Sueños fueron mutando en pesadillas, que son mejores que la realidad.
Ahí yace junto a mis lágrimas, el último Unicornio. El último vestigio de pureza... La unión hecha carne de las fantasías que nuestras almas tuvieron desde su gestación en el mundo Ideal de Platón.
Ese Unicornio dejó su galope. Ese Unicornio, bello, fuerte, veloz, puro, murió con la daga envenenada del Desinterés... Como hecho de Crystal, estallo luego de la primer rajadura... Esa copa de cristal de la que bebimos orgullosos, hoy no es mas que una pila de peligrosas sobras, afiladas, de un crystal que pudo ser diamante y fue menos que el vidrio por donde nos vimos juntos...
Este Edén ya no tiene su Unicornio. Está incompleto. Se desangra con un puñal en el pecho, que solo se clavó al ver como lo abandonamos... no lo supimos cuidar... no lo alimentamos, no le dimos de beber... no lo ayudamos a crecer... lo soltamos a una Selva a la que no estaba acostumbrado, ni preparado...
Hoy ha muerto un Ser de Luz, un ser único en su especie, una comunión de fuerzas y deseos, que logró galopar libre... hasta que la Soledad se lo llevó.
Ahí esta su grito, su potente voz que siempre será escuchada, pero ya no cantada...
Ahí esta su cuerpo... Ahí quedó el Unicornio

El Extraño de Pelo Largo

El Extraño de Pelo Largo que camina por las calles... Con la mirada que parece perdida, pero que se encuentra en el horizonte con sus mas profundos pensamientos...
Ese Extraño, que es familiar, pero que se aleja del ideal, por sus ideas. Ese que todos señalan su locura... Ese que siempre esta cuando debe, y se aleja cuando estorba.
Cae sobre El, el juicio de todos los que no comprenden por que ve las cosas así, por que su lente propia es distinta a la socialmente aceptada.
Su lente, de extraña graduación, extraño enfoque, extraño reflejo, lo lleva a analizar mas allá de lo que ven los demás... Esa lente que congeló el núcleo de su Alma.
Un Alma forjada en el Fuego Eterno de la Fuerza, pero con un corazón helado... Lo círculos de fuego no derriten el hielo, y de ahí surge lo extraño, de mi Extraño.
El Extraño, que camina solo, rodeado de muchos... Que acepta compañía de Si Mismo, con quien vive su eterna discusión... Su Yo también lo juzga, aunque lo entiende... Practicamente nadie entiende como vive, y a donde va...

Razón

Que aburrida es la Vida cuando siempre tenes razón... Me quita la chispa, lo entretenido de la sorpresa, lo impredecible de la improvisación...
Saber de antemano cada suceso a acontecer, suena interesante... Aburridamente interesante.
Presagios que se cumplen, y que no se evitan. Mi Soberbia se frota las manos frente a la inevitable derrota de mi Esperanza... Mi capacidad predictiva esquiva lo extrasensorial, y se aferra a mi Logica... El método de "prueba y error" (esto ultimo, predominando...) me ayuda a anticipar cada jugada de los individuos del sistema que estudio. A fin de cuentas, el ser Humano, no es tan espontáneo.
El individuo mas inteligente de toda la fauna terrestre, conforma la mas estúpida masa. De a uno, el hombre es mas inteligente que en grupo... La Masa idiota, marca la esencia de la Razón...
Ahora tengo razón, cuando veo las fallas de la Razón. Como el sistema los lleva una y otra vez, a tomar las mismas decisiones, los mismos caminos... Mientras Yo, sabiendo eso, les sigo dando otra chance. Sueño con equivocarme algún día. Sueño con que alguien me sorprenda. Sueño con no saber que va a pasar después. Sueño.
Pero Despierto con un cachetazo que la realidad me da... Otra vez, termina siendo como pensaba que sería. Hasta puedo recitar, de memoria, las mismas palabras que me están diciendo, creyendo ser originales...Por suerte, no siempre tengo que oírlas. Por suerte, a veces, solo me toca ver (de cerca o lejos) las reacciones, las relaciones, las excusas, los actos... Me siento un psicólogo conductista, dándole cajas a un mono para que alcance un banana atada del techo...Tan básica es esta especie, que se puede prever casi paso por paso.
Muchas veces, finjo sorpresa. Otras tantas, simulo fastidio o tristeza... Siempre siento Resignación.Disfruto y atesoro, los pocos momentos de sorpresa... Mis errores me hacen feliz... Solo que son escasos

El Viento

Cuantas veces, pedí que el viento sople a mi favor. Tantas veces, quise que la suerte me diera, al menos, una mano pequeña... Todo el tiempo, suplicando un cambio. Que el Timón de mi nave, gire accidentalmente hacia una Isla de Paz...
Que el Viento guíe mis velas hacia Tierra firme. Firme y calma. Sin inestabilidad, sin tormentas, remolinos, calamares gigantes o cualquier otra calamidad. Ya mi bote sufre cada embestida brutal de Poseidon, como si fuese la última. No se cuanto puedo soportar con remos rotos... Es hora de hacer que el Viento sople a Mi favor.
Basta de esperar accidentes meteorológicos para orientar mi rumbo. Basta de rezarle a las Tormentas para que calmen su ira. No puedo premitirme más dejar mi destino entregado en manos de lo sobrenatural...
Así tenga que soplar y soplar contra mi vela, para darle fuerza a mi embarcación. Así tenga que remar con mis brazos. Así tenga que simplemente, nadar cuantos kilómetros sean precisos para rumbearme hacia donde quiero... Así de doloroso será, así de gratificante se sentirá... Pero es hora de hacer que el Viento Sople a mi Favor

Lejos

Lejos de todo. Lejos de la compañía de la Compañía. Lejos de las incertidumbres y de las dudas. Lejos...
Lejos del ruido que el Ruido genera en mi cabeza. Lejos donde el Espiritu y el Alma se sientan a "whiskear" sus penas, donde se cuentan que fue de sus vidas, se dan excusas baratas de por que se alejaron, se prometen cosas incumplibles...
Lejos... Lejos de las responsabilidades adquiridas y adjudicadas. Lejos de las explicaciones que, con pena, doy... Lejos de la pena que doy, sin explicación.
Lejos del Peso que mi espalda recibe... Lejos de los pesos que mi espalda se gana día a día. Lejos de la comunicación social, para comunicarme asocialmente, sólo conmigo.
Lejos de las mentiras blancas, de las negras y de las rosas. Lejos de los pretextos y de las reacciones. Lejos de la desconfianza de quienes intentan hacerme creer que no puedo. Lejos de la sobreconfianza de los que creen no poder y por eso me quieren.
Lejos de las interpretaciones erradas sobre Mí. Lejos del Salvavidas gigante. Lejos del Ente de las Respuestas. Lejos de las soluciones que no me solucionan. Lejos de las baratas recompensas, para difíciles obras...
Lejos...
Lejos en un lugar que no conoceré jamás, pero al cual, algún día, llegaré. Un lugar donde la Paz sea mi Espada. Donde el Silencio, mi Canción. Donde yo sea Yo. Donde mi valor sea positivo y no "no-negativo". Donde valga mas por Hombre que por Mito... Donde la Leyenda sea Realidad. Donde lo Ideal no asuste al materializarse. Lejos... Donde el Sol oscurece, donde la Luna es fuente de Energía. Donde mi Orgullo palmea feliz la espalda de mi Miedo. Donde mi motor no se quede sin combustible, y potencie mi máquina...
Donde mi Cuerpo no sea un Limite, sino un recordatorio de donde comienza y termina mi viaje... Donde los árboles me escuchen, y el Rio me diga la verdad... Lejos del Samsara y sus tentaciones... Cerca Mio

En Guerra

Una palabra de afecto, cotiza mas que mil barriles de petróleo... El reconocimiento al esfuerzo, no llega nunca. La caricia en la cabeza, se transforma en un cachetazo en la nuca... Lo lejos que la Ternura se sitúa en la contienda entre las Almas, enferma de Tristeza al Amor.
La distancia que existe entre las Almas, obliga a estas a gritar como las Bestias en la Selva, disputándose su porción de territorio, o su lugar en la manada... Una manada solitaria, limitada a solo 2, y esos 2 luchando por liderar-se.
La unión se Desarma. Se Rompe. Se golpea. Se Lastima. Las Heridas son parejas en la pareja, donde ambos se vomitan sus verdades subjetivas, de la peor de las maneras...Cada uno, espera un guiño del Otro. Cada uno espera que el Orgullo del que esta en frente sea mas racional que el propio. Cada uno espera un freno que ninguno esta dispuesto a accionar primero... No importa ya el origen de todo. Ni como sigue... Solo asusta el final. Nadie sabe donde termina esto. El Miedo crece, y el Pánico es un pésimo consejero a la hora de las decisiones acertadas.
Los manotazos de ahogado que cada El Ego, lanza, en su estúpida carrera hasta la razón, un ultimo insulto que detona una bomba silenciosa que solo explota por dentro. Uno cae abatido, cuando el otro muere con El. Ese golpe de gracia, desgracia la Vida...
Ambos se miran en el suelo. Se miran preguntando como llegaron a eso. Se miran pidiéndose perdón. Se miran pidiéndose amor. Se miran prometiéndose mejorar. Se prometen amor. Se prometen que eso no va a volver a pasar. Se prometen cuando se miran abatidos. Se prometen en un lecho de muerte común...
Se arrastran sobre escombros, lastimándose todavía más... Se arrastran para acortar esa distancia entre Almas, que su Orgullo genero... Se arrastran para tocarse de nuevo... Y es en el roce, en el toque, donde las heridas comienzan a sanar... Donde la Vida vuelve a los cuerpos sin alma que se inmolaron en una misión suicida de su propia idiotez... El beso termina de curar las heridas... Aunque no evita las cicatrices...